La souris, dans son hamac
Suspendu à un roseau,
Dort, fourrée dans son pltit sac,
Elle se rêve matelot.

La voilí  qui tient la barre,
Attachée avec une corde,
Pour ne pas choir par-dessus bord
Dans la terrible Mer du Nord.

Elle se retourne dans son hamac
Et sent un creux dans l’estomac.
Oh ! c’est son navire My Lord,
Qui a soudain viré de bord.

Un moineau sonne le réveil:
Quoi, je ne suis pas sur le bateau?
Autour d’elle – de l’herbe verte
Et des fleurs de coquelicot!